Ой, ты, зоренька, да славная…
Горемычная… Да, кровавая…
Для чего я сына растила?
Ой, ли, для могилы?
Я его, сыночку, лелеяла, холила,
Да воспитывала силой, волею…
Грудью своей кормила,
Чтоб были силы….
Переживала, не неволила…
Плохим быть не позволила…
Растила… Ой, да соколика сильного…
Тяперича… под землёю могильною…
Где ж, теперь искать?
В небе – не видать…
Сынка рос… В ласке мамкиной…
И без слёз… С каждой ранкою
К мамочке бежал…
И никто не знал…
Не знал… Что пуля скверная…
Да, сабелька, ох неверная...
Сыночку отнимет…
Мои годы сдвинет…
Сдвинет годы… Ох, на седину,
Раньше возраста, раньше времени…
Ох, да, и оставит мамочку одну…
Да, на тяжёлом, могильном бремени…
Как же теперь жить?
Лишь по сынке выть…
(29 августа 2011 г. 20.55.)