Мотыль - свои крыла
Закрыл как раковину, спрятав от меня
Вход в чёрно-красный замок.
Так спрятана поэззия моя, что лишь тогда была
Когда любовью я её кормил на завтрак, -
Теперь тоска...
И стихопроза словно колебанье от
Прямой безжизненной рутины -
До лёгкого, сердечного толчка, который впрочем
На фоне линий
Такой же как они холодно-недвижимый.