В мокрых ладонях августа гаснет день.
Бродит тоска – древесна, горька на вкус.
Сумерки – ветхий света и тьмы тандем –
вот распадётся, хлябкий смакуя звук.
Птичья печаль – срываться с обжитых мест.
Наша – завязнуть здесь и остаться жить,
где мы не правы, где желторота смерть –
плевелом слов не нам ли её кормить...
И никакой надежды: совсем не блюз –
снами шуршит прелюдия трёх расстриг.
Гиблое время вздыбилось, что Эльбрус –
не обойти. Вживиться и прорасти.