Бродить по кварталам пустым, по запруженным улицам,
Тонуть вместе в свете и вместе бросаться в карьер.
Я долго была для тебя такой странною умницей,
Что с каждым таким поворотом - сложней и страшней
Играть в Нострадамусов, видящих в мареве времени.
Мне кажется, я каждый раз ошибаюсь в словах:
И вместо "милорд" - "дрянь простая, без рода и племени",
А вместо "люблю" - "не пошел бы ты, солнышко, на...".
И сказка простая в свечном дымном пламени морщится,
За каждой ошибкой в пергаменте выжжена брешь.
Мне так надоели твои бытовые пророчества,
Что лучше уж ты меня здесь же на крошечки режь:
Ты смотришь в меня, как в ошибку, как будто не верится,
Что я могу быть вот такой. И такой. И вот так...
А я повторяю как мантру "все слюбится, стерпится".
Подумаешь, ты не так понял. Да к черту, пустяк.
Ошибки не лечатся, не запиваются кофием.
Твои ожидания - что-то другое. Не_Я.
Надеюсь на дозу твою шоколадного морфия...
И смело - на грабли. С улыбкою жертвы.
Смеясь.