Солнце осеннее. Тучи. Осину
Ветер сгибает, как прут.
Сквозь трикотажной листвы паутину
Света сочится лоскут.
Астры в букете не пахнут; левкои,
Да перед домом герань
Позднюю осень встречает в покое
В эту кромешную рань.
Мёртвая тишь. За окошком, снаружи -
Рыжие гроздья рябин.
Каркнет ворона, предвестница стужи:
- Скорро декабррь, господин!
Года задушенный ропот вороний,
Снова предзимья страда:
Лето осеннее, зиму схороним,
Пасха вернётся ль сюда?
Лето отпето, и ночи здесь нечего
Делать, - где день, там и смерть.
Время цветения мы опрометчиво
Сбыли, чтоб вовсе не петь.
Губ песнопения слушали вволю, -
Бледны сегодня уста:
Снежное поле, богатое болью,
Свечи и ясли Христа.
Краснокровавая куколь на пашне
И васильки на меже.
Где вы, солдаты вчерашние? -
Тысячи мёртвых уже…
Тысячи в день и в народе, -
Долог, ох, долог ты, год! -
Тучи кровавые по небу бродят,
Стая ворон стережёт…
Крест в небесах! - тянет руки к Востоку,
К Западу: тяжкая тьма, -
И маршируют жестоко
Гибель, Война и Чума.
HERBSTSONNE. WOLKEN. DIE BIRKE
Herbstsonne. Wolken. Die Birke
Biegt sich im boeigen Wind.
Durch duenneres Baumlaubgewirke
Kuehleres Sonnenlicht rinnt.
Levkoyen und Astern im Strausse
Duften nicht. Und Amaryll
Und letzte Geranien vorm Hause
Bluehen so herbstspaet und still,
So schweigend gegen den Tod hin —
Die Trauben blaun am Balkon.
Eine Kraehe kraechzt, warnende Botin
Des Winters, der wartet schon.
Soll nun das Wuergen des Jahres
Wieder in Winter gehn?
Herbstsommer, Herbstwinter schon war es,
Wir sahen kein Ostern aufstehn.
Der Sommer ging, und die Nacht sank,
Der Tag kam und der Tod.
Wir waren des Bluehens unachtsam,
Und des Singens war uns nicht not.
Wohl hoerten wir Lieder von Lippen
So rot, die sind nun bleich:
Kerzen und Christkinderkrippen,
Und ein Schneefeld schmerzenreich.
Und ein Acker mit blutroten Raden,
Und ein Feldrain mit Knabenkraut;
Tausend tote Soldaten
Hat jeder Tag geschaut.
Tausend im Tag und im Volke,
Wie lang, oh wie lang ist ein Jahr!
Ueber der Welt eine blutrote Wolke,
Ueberm Feld eine Aaskraehenschar.
Und ein Kreuz am Himmel, das weitet
Seine Arme nach Ost und nach West,
Darunter aber schreitet
Der Krieg, der Tod, die Pest.
Otto zur Linde
Aus der Sammlung Der Weltkrieg