Мне серенад не пели никогда,
От страсти изнывая под балконом.
Не называли «женщина-мечта»,
Не сравнивали с розовым бутоном.
Стихов не посвящали. И картин,
С меня написанных, найдете вы едва ли.
И благородный рыцарь ни один
Не звал меня в заоблачные дали.
Всё перепуталось… Сама пишу стихи,
Все полки красками уставлены, и кисти
Ждут часа. Карандашные штрихи
Ложатся на бумагу словно листья.
Осенним золотом сверкает за окном
Моя мечта, отцветшая когда-то.
И я жалею только об одном –
Что осень наступила рановато…