Скосили поле поутру
До самой маленькой травинки,
Где каждый день я по тропинке
Бежал, не чуя ног и рук.
Глядит в безбрежность синевы
Земная плешь. Всё ровно, гладко…
Уже не прыснет куропатка,
Наперерез мне, из травы.
Не слышно стрёкота цикад,
Ни васильков, и ни ромашек.
Как в катаклизме мир букашек.
И вот бегу, а сам не рад.
Вокруг лишь только пыль да голь.
И вдруг подумалось до боли,
Что вот и мы как это поле,
С душою, скошенной под ноль.
Не то любя, не то ценя,
Всему мы создали стандарты.
И рай земной, что был когда-то,
Стал, словно пыльная стерня.
Бегу и ускоряю бег.
Не то чтоб был я озадачен,
Или хотелось бы иначе,
Но, как то всё ж не по себе...