Старый клён, старый дом,
Весь увитый плющом
Весь умытый дождём на Успенье.
Наш диван и балкон
И Цветаевой том,
Аромат пирогов в воскресенье…
От зари до зари
В нем горят фонари
Золотисто-лимонного цвета
Хрусталя пузыри
На мензурке Кюри,
В ней дымится твоя сигарета…
Только ветер в стекло,
Только душу свело
От такого мирского уюта,
Выдувает тепло,
Подставляет крыло
Мне бродяге, тебе – баламуту.
Шепчет нам – улетим,
Просит нас – возвратим
Мы сердцам нашим чувство полёта
Сладок родины дым,
Над полесьем седым,
Только хочется сердцу чего-то.
Хоть разок, но за край
В тот заброшенный рай,
Где нет стен и дверей тоже нету
Где не ходит трамвай,
И всегда месяц май,
Это наш с тобой Краешек Света.
Куполами шатров
И далёких миров
Распахнётся чернильное небо,
С картой наших дворов,
С дымом наших костров,
Горизонта ушедшего небыль.
Дом – ты крепость моя,
Только чувствую я,
Не хозяин я в ней – заключённый.
Лучше в дальних краях,
И в рассольных морях,
На твои помолюсь я иконы.
На твой чистый порог
И на мамин пирог
И на дождик прошедший в Успенье,
Впереди сто тревог
Впереди сто дорог,
И сто первой – к тебе возвращенье!