Когда дождик, грипп и скука,
Я сижу, пишу стихи.
Про страдания и муки,
Про любовные грехи.
Но всё чаще мысль приходит:
Их никто не знает, нет...
Как же в памяти народной
О себе оставить след?
Закажу самый красивый
Переплёт я голубой;
По альбому своим милым
Подарю за их любовь.
Может быть, припомню десять,
А быть может, только пять.
За тепло, за дрожь ли в месяц,
За мятежность или страсть.
Но один альбом поставлю
В шкаф, где книг не перечесть,
Средь поэтов православных,
В свою собственную честь.
И какой-нибудь филолог
Через сто пятнадцать лет
Шкаф откроет, вскрикнет:
“Оля! Это что же за поэт?»
А она - халатик напрочь:
“Белоусов? Хи-хи-хи...
За любовь он моей пра-пра
Подарил эти стихи.
Сочинял порой он ересь,
Но душевно, без вреда;
И стихи, не ерепенясь,
Не печатал никогда”.
И филолог Олю-душку
Поцелует и чуть свет
Мой альбом из-под подушки
Понесет на факультет.
Про меня потом в газете
На три короба наврут!
А филологу, заметьте,
Степень доктора дадут.
_____________________
Фото. - В. Белоусов, осень 1970 г.