В мокрых ладонях августа гаснет день.
Воздух пропах тоской и горчит на вкус.
Сумерки – ветхий света и тьмы тандем,
клонится к черни, хлябкий смакуя звук.
Нет никакой надежды, есть дежавю.
Днями шуршит прелюдия трёх расстриг.
Гиблое время, время, где я живу,
счастье собрав, по крохам, с его горсти.