В опустевшие к ночи карманы
осыпается ржавый салют
листопада.
Обрывки тумана
порыжели. Кого они ждут
у трамвайных путей, чтобы слиться
с затихающим звуком шагов?
Может быть, всё должно повториться.
Перекрёстки восьми берегов –
как следы уцелевших при встрече
слов и взглядов, хранящих тепло.
Зыбкий буро-гранатовый вечер
разрывает на части стекло,
словно письма из прошлого.
Где-то
на краю горизонта сполна
ощутившее близость рассвета
Солнце прячет морская волна.
В мыслях пусто.
Обрывки тумана,
рассыпаясь, не верят часам.
Может быть, уходить слишком рано,
но вернуться – пора.
Голосам
будет проще
сорваться
при свете
первых сотен осенних минут.
По трамвайным путям бродит ветер,
позабывший свой старый маршрут.
1-2 сентября 2011