Вот книга дней моих,
Её одна читаю.
Рассыпаны листы,
Не замкнут переплёт.
Виденьями встают
События и тают,
Каков конец её?
Что Бог ещё пошлёт?
Заглядывать вперёд
В грядущее не стану,
А снова перечту
Какие-то из глав.
Их изменить нельзя,
И вот что очень странно -
Я много прожила,
Но жизнь прошла стремглав.
* * *