Задыхаясь пылью у дороги,
Слушая шипение машин,
Подорожник, задевая ноги,
Путнику частичку дал души.
Он не выделялся ни соцветьем,
Ни особым запахом, но был
Доктором, что под рукой всё лето,
С листиками, вправленными в пыль.
Ран, порезов – лучший врачеватель,
Словно мать, что бережёт дитя,
Неприметен с виду созерцатель,
Лечит скромно, словно бы шутя.
Есть и люди – красотой не блещут,
Но их души манят, как магнит,
С раненым людской бедою сердцем,
Что чужими ранами кровит.
