Мир сжимается, давит, уже невозможно дышать.
Вкус и запах теряются, тают, стираются краски.
Все слова под запретом – и время, и дождь, и душа.
Забываются лица, повсюду безликие маски.
Кто-то вырваться должен на волю, уйти за флажки,
Раскусить эту ржавчину, выйти из зоны комфорта.
Кто-то должен остаться, наивные в чём-то стишки
Сам себе напевая под вьюги четыре аккорда.
А на воле зима, а на воле такие снега,
Что дорог не осталось – одни только заячьи тропы.
К деревенским дворам подступает вплотную тайга,
Возвращая своё, превращая жилища в сугробы.
Нет готовых рецептов спасения мира.
Но вот
Оживает снегирь на углём нарисованной ветке,
Чистит пёрышки клювом.
И кажется, время невзгод
Отступает на миг.
И так хочется, чтобы – навеки.
Ноябрь 2021