"Энык-Бенык сказал:
- Пойдём
Постучим в этот синий дом. -
Но в оконце погас
Огонёк,
Лишь последний
Листок -
У ног".
Овсей Дриз.
Я в детстве любила книжку,
Где странные были стихи
О том, как один мальчишка
Хотел в синий дом войти.
Но осень плеча касалась
И сумерки, потому,
Наверное, показалось,
Привиделся дом ему.
С тех пор утекло немало
Событий и лет, и слёз,
И жизнь меня не ломала,
Лишь вылечила от грёз.
Бывает коротким счастье,
Цепь скована из долгов,
Мир делится на две части
И большая - из врагов.
И я ни в чём не раскаюсь,
И знаю, что будет потом...
Но всё-же... Я попытаюсь
Найти этот синий дом!
Ведь время идёт и тает,
А главного - нет и нет!
И осень о чём-то знает,
Но не выдаёт секрет.
И детской книги страницы
Забьются, зашелестят,
Когда их окликнут птицы,
Что клином на юг летят!
К окну подойду и встану -
А вдруг позовут с собой?
Что будет, когда я стану
И листьями, и травой?
Что после себя оставлю?
Одна суета, возня,
Хоть глупую эту травлю
Затеяли вы - не я.
И что существует кроме
Всех мелочных ваших бед?
В заброшенном синем доме
Давно меня ждёт ответ!