уходит солнце, щупальцем цепляясь
за ровный, бесконечный горизонт.
прощаюсь с солнцем, будто бы прощаясь
с ушедшими, где жизнь наоборот.
и женская рука, обнявшая тревожно
меня, уж не удержит дурака -
на всё готов, тревожусь, словно кто-то
воткнул ножище в чучело меня.
и уж плевать на то, что было раньше.
не очень-то тревожит фатум-рок...
я - царь царей без тронного, без царства
абстракционных тел и плоскостей.