Я проживаю в стране заходящего Солнца.
Люди забыли заветы далекие предков.
Славить Ярилу никто уж давно не торопит.
И разъярился на неслухов грозный светила.
В мрак, подавляющий веру, вогнал он народы,
В омут апатии кинул распятые лица.
Адовым пламенем летом сжигая их кровы,
Зимнею стужею сковывал в лед очаги их.
Гой же вы, бестолочи, отщепенцы лихие!
Вы, оборванцы и неучи – слуги народа!
Скиньте же с рыл своих маски, приятные лица,
И обнажите пред всеми проклятие рода.
Где уж нам, проклятым, на гору снизу подняться?
Где ж лиходеев отгнать от кормушки, ворогов!
Нету на них благодарственной Солнца десницы,
Благословения людям не даст и ворона.
Просто напасть, - ни косьбы, ни меча, ни орала!
Осенью жита нема, а в полях – колосочка!
Застопорилась энергия где-то в дубравах,
Что не продали еще вплоть до веточки жадные воры.
Машут впустую руками фальшивые ветры,
Мельницам нету работы и их самих тоже.
Что же творится с тобою, страна, человеки?
И отчего прохудился заветный бокал плодородья?
Нету ответа, его отыскать мысловато.
Во поле, там, за лежалым, за камнем дороги,
Кто-то кричит по ночам, словно выпь, одичало,
Буйную голову запросто каждый положит.
04.09.2011