Твои бусы рассыпались сочной рябиной -
Умирающий август подставил ладонь...
Ты была для него озорной Прозерпиной,
Богу Тёмного царства шепнувшей "не тронь".
На мгновенье, у самой границы заката,
Замеревшей в последнем звенящем луче,
Чтобы август закончил сюиту анданте,
Растворившись навечно уже в сентябре.
Твои бусы рассыпались...Сочные зёрна,
Тёмный пурпур граната лежит на столе.
Эта осень - всего лишь чужая кантата,
В старой нотной тетради, забытой во тьме.