Цветок потухший в сентябре,
Промок в дождливой стуже.
В прекрасно сложенной судьбе,
Он сам себе, он никому теперь не нужен.
Без ранних, теплых слез рассвета,
Тускнели спелые цвета,
И умирая вместе с летом,
Он ждал холодного конца.
Уже, вот - вот, почти, настало!
Но вдруг часы судьбы в противоход,
В глубинах леса, по тропинкам заплуталым ,
Забрел художник - спас цветок.