Брату-поэту….
Не печатают, дружок – не нужон…
Никому моё перо не сдалось.
А вед я пишу – по сердцу ножом
И в глаза гляжу, чтоб…
сразу – насквозь!
У меня они зелёные, блин…
И я щедр – помилуй Бог – на слова
…Потому и пребываю один
За чертою «пораженья в правах».
Слепоты куриной напрочь избег –
Даже кукиш в рукаве разгляжу
…и за то гуляю «сам по себе»
Поперёк межи да вдоль по ножу.
И нас – рать…
есть десять тысяч причин
У таких, как я, писать для стола.
Только жалко вот – кричи не кричи –
Будто в землю зарываешь талант…
Много есть чего у них – не с моё…
И в присутственных местах меж колонн,
Посмотри – то тот, то этот снуёт –
Натирает меж ногами «кулон».
Тело к телу, а не в масть падежи,
Ни дневать, ни ночевать над строкой –
Их талант… талант, где надо лежит
И, заметь – ну завсегда под рукой.
Мне услышанным при жизни не стать
Потому, что – ни «шалом», ни челом…
Ото дня ко дню веду вдоль листа
Борозду, будто оралом – стилом.
А ведь здешний, здешний – тутошний…
Свой!
Затаились нешто?! Ждут, что помру…
Вот тогда-то и поднимется вой –
Прибегут, примчатся с мылом « DURU».
И начнётся славоблудь-маета,
Что де жил и – к слову – праведно жил…
…И зачавкают, бокал опростав,
И застукают о вилки ножи.