я тебе читал свои "паршивые" стихи, а ты смотрела на мои рваные кеды.
ты и не думала о том, будем ли мы близки, тебе слегка хотелось обедать...
а я читал что-то грустное, про пожар осени в голубых океанах глаз,
там половина слов на французком, и да, это был Русский романс.
ах, если бы только играла гитара... или же гудел целый оркестр...
но ты в облаках витала, а я не находил себе места..
все оказалось проще простого: - ты не понимала в поэзии, даже больше меня.
не видела ты красоту в слове, не видела ты, как пылает душа.
я подавился фразой, поняв это так явно и точно,
как гром, как разбитая котом ваза посреди ночи...
ты "швырнула в меня тапком", и "назвала сволочью",
ты рыдала, а в моем горле ком, и каждая " радость"- мелочью.
такое глупое видение, в твоих глупых глазах,
"не будет никаких изменений",- голос внутренний сказал,
мне стало смешно, хоть и ресницы подперла злеза,
я не закончил, развернулся, пошел, ничего на прощание не сказав,
сидящие в зале заметно смутились, в их мыслях крутилось вновь и вновь...
"что же за странный лирик - запнулся на слове Л"...