Крахмален шелест золотой канвы
В подоле городского мелколесья,
И осень, почтальонка поднебесья,
И жёлтый лист в конверте синевы.
Во мне погиб художник от стыда
Перед лицом изысканного чуда -
Манящая открытка ниоткуда,
Щемящая повестка в никуда.
Костер дымит, мальчишкой подожжён,
И в памяти вдруг проявились лица,
О смерти в том письме не говорится –
О детстве. И о том, что вновь прощён.