Я так тебя любила, дорогой!
А ты легко отрёкся от меня.
Была готова в омут с головой,
И даже в пламя адского огня…
Я обожала пылко – до стихов!
До завыванья трепетной души,
До мазохизма от любви оков,
Но со взаимностью ты не спешил…
Бреду одна, а следом листопад,
И боль, и грусть, и мысли кувырком.
Наверное, и сам сентябрь не рад,
Что утешенья нет и в горле ком…