На восходе вечерних огней просыпается зрение
И, тайком выходя на охоту из медных глазниц,
Окружает сетями незримыми город сиреневый,
Тот, который и перед царями не падает ниц.
Геометрию линий, разливы всегдашнего холода,
Нищету закоулков, надменный гранит и металл
Накрывает столикая тень окаянного города,
О котором и он, даже он никогда не мечтал.
Упираются в небо фантомы великих покойников.
"Есть ли кто-нибудь выше?" - его неотступный вопрос.
Двойником неприметным из гроба шагает Раскольников
И встает на Сенатской во весь свой пугающий рост.