Ты сеешь в переулках Розы.
И ночной Туман в полах твоего плаща никогда не рассеивается.
Ты сеешь в переулках Розы затем чтоб угодить кому-то.
Но в чью угоду сеять Розы в трущобах, грязи и....
да и вообще.
к чему?
Ты шляпу снимаешь учтиво припадая в легчайшем поклоне.
Но кому можно кланяться стоя у кирпичной кладки пустого и старого дома?
Твоя темная трость отбивает такт. Белая-белая ее рукоять скользит в жестких изгибах твоей скрипучей перчатки.
Невпопад насвистывая неизвестный никому мотив, ты сеешь Розы.
Весь город будто против этого, и вроде бы уже готов извергнуть, но ты ловкий.
Находишь лазейки.
Скользишь.
Ускользаешь.
И мастерски, бесшумно, едва занося руку в кожаной перчатке над затхлой полужидкой землей, ты продолжаешь сеять Розы.