По-настоящему я умею только плакать.
Я твоя свинцовая росса, скользящая по трясущимся мелкой дрожью, онемелым пальцам. Такая быстрая, заметная гроза, разящая исключительно свежие раны. И очень одинокая. Очень одичалая растрепанная черная коса, что зажата в твоем кулаке.
По-настоящему я умею только плакать, все остальное ложь, гнусная фальшивка, вазелин. Улыбки все нарисованны помадой, такой дешевой, яркой с противным сладким ароматом.
Но не об этом.
Об этом никогда.
Просто знай, что по-настоящему я умею только плакать.