Загрустила Любовь: «Жить без отчества – трудно, -
Никакого тебе уваженья.
Кто я: секс? Кто я: похоть – иль прихоти блуда,
Или – только девиз размноженья?».
До утра мы с тобой занимались Любовью, -
Не друг-другом всю ночь занимались, -
Хоть никто не стоял со свечой в изголовье –
Папарацци тайком не снимали.
А Любовь всё рыдала, просила помочь ей:
«Я об отчестве горько мечтаю,
Я – не просто Любовь, - я ещё, между прочим,
До сих пор от рожденья святая!».
Кто отец у Любви? Дайте имя скорее!
То ли – Бог, то ли – Дух, то ли… - кто же?
А, быть может, - и Сын, что в сердцах не стареет?
Налицо безотцовщина, Боже!
Что же делать с собой и с тобой, чтоб понять:
О Любви представленье – развратно?
Не возможно – постичь, нужно просто – принять,
Что «Любовь – это Бог» и – обратно!