…Свернуть с накатанной - в спасительную тишь
на время жизни (значит, ненадолго)
И, оторвавшись от конвоя долга,
куда подальше бросить сенсорный фетиш
и въехать в память…Там с оленем «Волга»,
отцом начищенная – (взгляд не утолишь),
шурша, приблизится и стихнет… Тот же вход
в заросший парк… Ещё цела ограда,
опутанная диким виноградом…
С уступа каменного каркнет старый гот,
он вряд ли ждёт корысть от променада,
но были ж времена! Случайный пешеход,
без угощения – презрением сверлим
и более, увы, не интересен…
Осенний, надвигающийся прессинг
сжимает клетку. Все тропинки заросли…
Мир непрерывно чёртовоколесен
и нет полёта, о котором пел, Муслим.
Свежеет. Небо наливается свинцом,
касаясь крон ржавеющих каштанов,
дожди заполнят полости фонтанов…
Давно закрытый тир с расписанным торцом…
Он помнит парня в курточке Montana,
который часто приходил сюда с отцом?
Возможно… Рядом существует параллель,
где прошлое живёт и живы люди,
путь без которых одинок и труден,
а жизнь утрачивает заданную цель.
А дождь замаскирует и остудит
минутной слабости горючую капель…