Ты же хотел меня вот такую: смешную, джазовую.
Без замашек на обладание. Сучье племя.
Но я телевиденье. Я говорю и показываю.
Спокойной ночи, малыш. Начинаем программу «Время»:
Это осень, где лай собак, одиноких старух вой.
Здесь не сказочный лес, мой мальчик. Не басня, зай.
Этот ветер пронзит ознобом скелет и дух твой.
Одевайся теплей. По возможности, не промерзай.
Здесь будет город. Разруха-таун, октябрь-сити.
Всех горожан прогнёт и скукожит по-стариковски.
Мольбой и криком вы никого здесь не воскресите.
Читай Заветы. Тебе не поможет твой Чарльз Буковски.
Прямой эфир. И машина-стужа готова к схватке.
Подключены проводочки, плюсы на минусы.
Не надейся, детёныш, что мать вернётся к твоей кроватке.
Здесь близких не водится. Здесь одни анонимусы.
Тут не спрашивают причин: почему да как?!
Это осень. Хоть ной, хоть ври - всё равно нести.
Здесь на каждый прожитый месяц по два мудака.
Готовься собрать этот паззл из всех шести.
Ты не хозяин. Ты с той стороны, где шипы, ошейник.
За другой конец поводка тебя держит стаффорд.
Это осень. Она седой еретик-отшельник.
Я не знаю, как в ней выживается без метафор.
