Лето манило к морю, звало волнами…
Ты отпускал кораблики-оригами,
Будто мечты, на волю… Короткий путь
Был предсказуем, но светел, красив и ярок.
Флот из бумаги /обрывков стихов, помарок/.
Им бы до новой земли, но судьба – тонуть…
В шелесте пены терялись мои слова…
Взглядом прощаясь, я уходила первой.
Точки расставлены. Стоит ли тратить нервы,
Если болит, а не кружится голова?