Будто бы для самоврачеванья
Я пускаюсь в самобичеванье,
И в своем самоуничиженьи
Я выискиваю утешенье –
Дескать, впереди еще свершенья,
А пока – младое мельтешенье,
Уверенья, старших наставленья…
«…Слишком мало прожил я на свете,
слишком мало книжек прочитал,
И на письма маме не ответил,
И стихов своих не дописал…»
Пусть любви прекрасные мгновенья
Ловятся под ветра дуновенье
За городом, в ночь под воскресенье!
Но ведь это вовсе и не значит,
Что Фортуна все переиначит
Через восемь вёсен или десять –
Сам ты будешь ровно столько ж весить
Или меньше – это все зависит,
От того, насколько будет ярок,
Тот огонь, что ты когда-то высек!
Лучше сделай сам себе подарок:
Вслушиваясь в перлы мудреца,
Разломай-ка скорлупу яйца,
Унесись, куда глядят глаза,
отпусти лихие тормоза
без надежды повернуть назад!
На каком-то вихревом витке,
Словно лисью шубу на катке,
Ты отбросишь напускную серость,
И, набравшись наконец-то смелости,
Скажешь, что достиг, наверно, зрелости,
Не подозревая сам, что зрелость –
Как мираж, манящий вдалеке!