Сколько же можно тебя лечить?
Видеть тоску неизбывную?
Вон, посмотри - прилетели грачи,
Слоники светятся бивнями,
Всякой букашке хватает тепла,
Сколько бы ей не напрыгаться...
Ты рефлексируешь, тратишь талант,
Вместо того, чтобы двигаться.
Что ты всё время скребёшь небеса
В тщетной попытке прозрения?
Где твой посаженный (выросший) сад
Или на это нет времени?
Время уходит на то, чтобы ныть,
Видеть вокруг только чёрное.
Сны о большом превращаются в сныть,
Ропот - в борьбу подковёрную.
Ты голодаешь? Раздет и разут?
И не обласкан издательством?
Может, в тебя выливают мазут?
Может быть, бьют издевательски?
Нет. У тебя есть обставленный кров,
Дома жена-рукодельница.
И не пиши депрессивных стихов.
Что-то в такие не верится.