В этом году не будет весны.
Слишком грустно смотрели на землю родную
Улетавшие осенью птицы.
Слишком долго кружили над родными местами,
Не смотря людям в лица.
Среди них были те, кто остались здесь гордо,
Чтоб туда не лететь с грузом мертвым в душе,
А зимою замерзнуть - льдышкой стать на сосне,
Но зато у себя на родной, на земле.
А другие зимы дожидаться не стали,
А в тоске оторвавшись от стаи,
Бились насмерть с большими домами,
Лучше б их постреляли...
Никогда, как они, мы с тобой не страдали,
И не дождь тогда был, а их теплые слезы
Вниз стекали по нашим щекам.
Как порой по ночам с неба падают звезды,
Так и слезы жгли веки улетавшим скворцам.
И тогда разгадал я птичью их тайну,
Хоть они доверяют ее только ветрам.
Нет, у них не отпало желанье
Петь веселые песни всегда,
И они нам пришлют из-за моря посланье,
Но сюда не вернутся уже никогда.