Осень нашего двора

      

Живое Лето потихоньку  душит,
Старуха  -  Осень,  дождиком шурша.
И шорох листьев,  словно наши души,
Сгребает дворник  -  в ворох неспеша,

Чтоб их пожечь, -  похмельная душа!

Когда  же он драконьим  перегаром,
Дохнёт на листья,  плюнув из  "нутра",
Простим ему: он искренне и даром
Помянет их  "молитвою"   с утра.

(Хоть для него уже ничто не свято!)
Молитву сдобрит  водкою и матом,
Крестя наш двор метлою  и  лопатой...

А Осень, смертной скукою чревата,
Туманом душит Лето, словно ватой.