Вечерняя прохлада опустилась,
стихает ветер, не шумит прибой,
лениво-масляно блестит
на заходящем солнце море.
На длинном и пустынном берегу
мы строим замки на песке,
дела оставив на потом,
и забываем о тоске о чём-то большем.
Податлив влажный нам песок,
и возникают из-под рук
ажурных башен силуэты,
окрашенных алеющим закатом.
Затем наступит ночь,
луна подарит сон,
а волны смоют всё, придёт забвенье…
И утром снова побредём мы прочь.
Август, 2011