В.П.
Тебя ведёт пустая автотрасса,
И, начиная каждый день с нуля,
В своей палитре ты не видишь красок,
И уплывает из-под ног земля...
Твой дом – из глины, из стекла, из веры.
И ты в нём – одинокая свеча.
И на квадрат холста – пустой и серый –
Ты выливаешь всю свою печаль.
А ночью – слушая, как плачет за окном
Отчаявшийся, одичавший ветер,
Ты падаешь в подушку жарким лбом,
И засыпаешь только на рассвете...