Ах, эта осень! Что-то мне не спится…
Встаю, иду на лоджию – и вдруг
я вижу: мимо пролетают пиццы
в Италию, наверное. На Юг.
Как виражи выделывают смело!
То вниз, то вверх, потом назад, и вновь
вперед, вперед… и жирно моцарелла
стекает с подрумяненных боков.
И, глядя, как они шныряют ловко,
кричу я сквозь оконное стекло:
Забудьте Юг! В моей микроволновке
вам тоже будет сухо и тепло!
Нет, фигушки. Томатами покрыты,
взметнулись ввысь, над крышами кружа,
и улетели… только Маргарита
мне помахала краешком коржа.
…Уносят годы бытия частицы,
торопятся… куда? зачем? на кой?
Жизнь улетит, как жареная пицца
и даже не помашет мне рукой.