Наше время любви совпадает со временем смерти,
словно темная ночь совпадает с присутствием света.
Это что-то в крови, это долгое наше "Не верьте!",
это адрес, однажды потерянный где-то.
Это просто печаль от избытка проклятых вопросов,
это просто тоска по ответу простому, как выстрел,
это время любви лесбиянок, монахов, матросов,
это толпы людей между небом и Папою Римским.
Я иду в небеса, но во мгле забираю левее.
Это ближе к земле, это ближе к рекламным огням.
Это что-то в крови, это долгим ответом: "Не верю...",
это все, что однажды оставлю я этим домам.
В наше время любви я не верю в отсутствие смерти,
той, которая - все, без обета нескорых побед,
той, которая - все, без ответа в почтовом конверте,
той, которой я сам не давал нерушимый обет.
Это просто тоска по забвению этого мира,
это память о том, что запомнить и вспомнить нельзя,
это что-то в крови, тишина в окончание пира,
это пьяная ночь и витрины пустые глаза.
Но для смерти души не хватает присутствия смерти.
Это время любви над железным могильным крестом.
Это что-то в крови, это круг от рождения - третий,
это вечная ночь над холодным Его Рождеством.