Мне позвонила Осень:
-Как дела? - Что...ничего?
-А я пишу картины...
-Ты с летом пропадал...а я ждалА...
Окно не занавесив паутиной..."
-А почему ты перестал звонить?
-Опять... дела...какие-то заботы...
-Ты что, пытался обо мне забыть
Уйдя с Весною... с головой в работу..?
-А знаешь...я теперь хожу с Дождём...
-Уже сказали или сам увидел?
-Да, иногда за нами ходит Гром,
Чтоб нас никто случайно не обидел.
-А может всё-таки любовь у нас была..?
-Ты кутался в лучах моих объятий,
Я не жалела для тебя тепла,
ни желто-красных, ни бардовых платьев...
-Я что, тебе не нравлюсь? Хоть чуть-чуть..?
-Моей печали светлой омовенье,
Где грусть перерастёт в стиха творенье,
Ни отрицать нельзя, не зачеркнуть...
-Ну,что ж, как видно - это не судьба.
-Ты не звони...и не ищи причины...
И трубку бросила...изящна и груба,
Произнеся: "Какие вы мужчины..."