на 8 этаже
все огни видны
ветер дует,
сильнее других
окна открыты,
закрыты мы
ловим письма
в чужих позывных
в них свобода
один щелчок
чьи-то чувства
щелчок другой
если любишь
любой звонок
если нет
то прыжок порой
всё запутано
в проводах
телефоны
снимают боль
я стоял на балконе
в трусах
рассыпая на землю
соль