Беру я в руки старый календарь,
В нем – ни одной оборванной страницы,
Я знаю, что купил его тогда,
Когда мне было лишь чуть-чуть за тридцать.
И сразу вспомнил я былые дни –
Они для сердца и теперь так ярки,
Как, право, память бережно хранит
Судьбы неоценимые подарки.
О чем писал, что думал я тогда,
Со стороны покажется наивным,
Но близким для души, как никогда,
И незабвенным, как любимой имя.
Ведь мы впервые встретились в тот год,
И каждый день был счастием обласкан,
Такой судьбы чудесный поворот,
Что меркнет перед ним любая сказка.
Не потому ли в том календаре
Нет ни одной оборванной страницы,
Что каждый лист его – как оберег,
Вся жизнь моя – лишь той любви частица.