памяти одного человека
Воскресный день. Платочки. Свечи.
К обедне колокол звонит...
Людьми ли, жизнью ль искалечен,
Сидит у церкви инвалид.
Безногий. Ссадинами – руки.
Сухарь, зажатый в кулаке.
И слез невольных тонки струйки
На провалившейся щеке.
Остановил: «Подай на водку.
Мне б - граммов сто и покурить...
А совесть – бьет; и не в охотку
На хлеб да пряники просить».
А я – молчу. Присела рядом...
И словно есть моя вина
В его беде. И что-то надо
Сказать. Утешить... Только б знать...
«Да не жалей меня, - чуть слышно. –
Мой крест. Не дай, Господь, врагу...
Душа еще тихонько дышит...
Повеситься б – да не могу.
Видать, не пройдена дорога.
И не окончен путь земной.
Но жить осталось мне немного...
Ну, все. Иди. Господь с тобой»...
И я – молчу. Слова – излишни...
Что уготовил грозный Рок?..
Быть может, кто-нибудь напишет
И обо мне. Хоть пару строк.
Воскресный день...