Осеннюю пору в запои захватили,
Наряд на подиум, как бальный маскарад,
В том смысле, что опции замельтешили,
Художников афер, закинувший свой взгляд.
Всегда мазюкает пейзаж в помаде вяло,
В засос валяет здраво-мыслящий народ.
Что раньше, как то просто забавляло,
Распространяющий в конвульсиях микроб.
Я понимаю, жалкие процессы отмирания,
Где время пестицид, сшибает хлорофилл.
Пора настала к ветке не цепляться,
Порывами парясь, тем радуя других.
Мы с оптикой в природе пострадали,
А ведь могла еще приделать микроскоп
И, голова в тех /глюк-Ах/ не страдала,
Коль клетка - высушенный, желтый порошок.
Скорее всего привык метаться в зазеркалье
И трепетать в экстазе и собственно о чем?
Ведь полнота души в соплях не вылетает,
Когда слетают волосы с седеющих голов.
Вот и смотрю под призмою отпада,
Не собираясь малевать чужой забор.
Излить душу смогу без листо-пада,
Когда прижмет пузырь - мой мочевой.
Порой не вписывается в мир смотрящий,
Заблудший взгляд - неразвитых зрачков
Все чаще жизнь - красивая бывает (с длииииинными нулями)
На том листочке, что не падает с кленов.