Ветер пишет осеннюю повесть
о грядущих ночных холодах.
Эту свежую, грустную новость
ощущаю уже на губах.
Солнце всё ещё светит надеждой
на последнее завтра тепло.
Но жары не случится, как прежде.
Дворник шаркает скорбно метлой.
Вот и птицы теперь - эмигранты,
и поют на чужом языке.
Лето всем посулило им гранты
в тёплом крае, от нас вдалеке.
Девальвация жёлтого цвета.
Нищета полуголых дерев.
Убегает поспешное лето,
наших душ до конца не согрев.