Казалось, что скрываются они
в притихших листьях... я ищу повсюду:
наощупь - озарения огни,
на слух - глухие буквы из сосуда,
по выцветшим горам читаю звук
дождя и каравана - пахнут далью
сбегающие рифмы - под скалу -
к реке, покрытой сколотой эмалью...
Царапает бумагу край пера,
скрепив любовь, сцепив до смерти строки,
наряден лист и близится обряд
к концу... но обрываются дороги
и осени, и мыслей... стих, простив,
рассыплется, потрескается - глина...
Леплю, любя, слова зажав в горсти.
И выпускаю клином журавлиным.
***
Стихи - как бусы... надо бы собрать
все бусинки - рассыпанную мелочь,
и стих мой - неудачник, глупый неуч
всё просится и просится в тетрадь!..
там, в общей связке судеб и людей,
спокойнее и мысленно надежней -
"Я думаю о Вас!" - падеж предложный
предложит счастье в полной тесноте
и со свечой, где только соль да хлеб,
до новой встречи - как до звезд... примеришь
вчерашний слог... а утром - просит зрелищ,
ища рубины в пепле и золе...
дотянешься глазами до стола -
знакомая страница - всё на память -
на нить!.. я не умею рифмой править
ни жизнь свою, ни строчку - добела...