Сойдя с ума на склоне лет,
Он точит карандаш.
А вслед ему: «Да он поэт,
Гомер домашний наш»
Поэт, что пахарь от сохи,
Но труд его такой:
когда дела его плохи,
он лечится строкой.
Живет устойчиво не тем,
Решает вдруг: пора
Шагнуть через косой плетень
К звезде Альдебаран.