В забегаловке грязно и шумно,
Собирается в ней всякий сброд.
Вот и я здесь спиваюсь бездумно,
Впрочем также как весь наш народ.
Пропиваю последние грОши,
Душу будто когтями скребут,
По периметру мерзкие рожи –
Неизменный в пивной атрибут.
Сизый воздух тяжёл и зловонен,
На столе, в ночнике, жёлтый глаз.
Здесь всё мерзко, но я здесь свободен,
Возвращаюсь сюда всякий раз.
Собутыльник мой - старая муха,
В каплю водки уткнув хоботок.
Крик души моей внемлет в пол уха,
Психологии тонкий знаток.
Пьёт со мной и со мной негодует,
Всё кивает в ответ головой.
Выпив горькой, над крошкой колдует,
Собеседник сегодняшний мой...
С полуслова меня понимает,
Намекает на сговор в верхах.
И на равных на грудь принимает,
А в глазах интеллект, а не страх.
Даже если в горячке заспорит,
Конструктивно ведёт разговор.
В холостую словами не сОрит,
Потому и жива до сих пор...
Здесь в кафе, меж быдлячьего сброда,
Мыслит трезво лишь старая муха.
Опьяняет здесь псевдосвобода,
А она терпит бред наш, в пол уха.