****
Вот ко мне приходит гость,
говорит мне: «Что такое?..»
Я машу ему рукою -
мол, повесьте плащ на гвоздь…
Гость уходит, чуть пыхтя
от душевной перегрузки…
У него границы узки:
плащ не вырос до гвоздя.
Вот ко мне приходит сон,
напевает, навевает…
И позёмкой намывает
голубой зимы песок…
И уходит не спеша,
понимая - неэтично
разговаривать о птичьем,
если в норке спит душа…
И приходишь ты ко мне,
и заламываешь руки
в беспредельной тяжкой муке
и телесном жар-огне…
И уходишь от меня,
потому что расставанье -
проще, чем нам на диване
сесть, бокалами звеня…
Вот ко мне приходит мир,
мил, приветлив и спокоен,
и приносит колокольный
звон, и льёт природный мирр…
И уходит от меня,
потому что на рассвете
я себя в себе не встретил,
и его стал обвинять…
Вот к себе я прихожу,
говорю: «Да что ж такое?..»
…Вижу, машут мне рукою –
а гвоздя
не нахожу…