Поезда по-звериному выли,
пробираясь по майским угодьям.
Солнце грело железные выи
и стальные гремели поводья.
Погружаясь в железные недра,
сквозь серебряный ор на рассвете,
отмечал остроту километра
и тоску о намоленном лете.
Археолог весны, не для клетки
пепел солнечных цивилизаций.
Как на небо пройти – скажут ветки,
объяснят на простуженных пальцах.
Мне запомнилась пряжа полудней
на листах с молодою надеждой.
И горланили сутки, как судьи:
"Ты умрёшь седовласым невеждой!"
Шорох неба – епитрахильи,
будто я за столетья в ответе!
Поезда по-звериному выли…
Или плакали, гулко как дети?