Горчит вином сентябрьский рассвет,
И, боже мой, кому какое дело,
Что тишина, как корка очерствела,
Что тишины, по сути дела, нет?
А есть какой-то шорох за окном,
Как будто нищий тащит на телеге
Изъеденный дождем металлолом…
В попытке неудачного побега
Он кружится сто лет у пустыря,
Покрытого стеклянной мишурою,
Но это все – зазря, зазря, зазря…
Опять заря сменяется зарею…
Так жизнь себя читает по слогам,
Значенье придавая пустословью,
В воронку дней затягивая хлам,
Без всякой цели сдобренный любовью…
17 сентября 2011 г; 0:12
